Par Scott Ritter, le 20 septembre 2026
Les êtres humains sont le produit du contexte de leur vie respective. Nous avons besoin de meilleures sources d'inspiration.
Lire aussi : Réflexions d'un hypocrite. Part. 1: identifier le problème
Des hommes accros à la violence. Semez la paix & vous récolterez la paix. Semez la violence & vous récolterez la violence. Soyez plutôt comme Atticus Finch. Et goûtons ensemble au chant de l'oiseau moqueur.
Platon, philosophe de la Grèce classique, a mené de profondes réflexions sur l'importance de l'éducation précoce. Il a déclaré :
"La direction que prend l'éducation d'un homme déterminera sa vie future".
Mahatma Gandhi, l'un des leaders du mouvement pour l'indépendance de l'Inde, a souligné l'importance d'éduquer les enfants. Il a affirmé :
"Si nous voulons vraiment faire régner la paix dans ce monde... nous devrons l'enseigner aux enfants".
Ni Platon ni Gandhi n'ont eu à grandir en tant qu'enfant blanc isolé dans une école remplie d'insulaires du Pacifique plein de ressentiment envers ce que les Blancs avaient fait subir à leur nation.
Mon père était officier de carrière dans l'armée de l'air pendant la Guerre froide. Ma vie a donc été marquée dès mon plus jeune âge par une surexposition à l'univers militaire et aux armes de guerre (en l'occurrence, les avions de chasse de l'armée de l'air américaine que mon père était chargé d'entretenir), ainsi que par le fait que, tous les deux ans environ, ma famille faisait ses valises pour déménager vers un nouvel endroit : un déracinement total qui impliquait un nouvel environnement, de nouvelles écoles et la nécessité de se faire de nouveaux amis.
L'un des avantages d'être un "gamin de l'armée de l'air", comme nous nous appelions nous-mêmes, était que, la plupart du temps, nous vivions dans des micro-communautés situées au sein ou aux alentours des bases militaires, où d'autres enfants souffrant du même sentiment de déracinement vivaient des expériences similaires. Nous n'avions pas le temps de nous regrouper en bandes : il n'y avait pas de "gamins cool", car en l'espace d'un an, tout le groupe de gens qui nous entourait avait changé. On apprenait à se faire rapidement des amis et à accepter que, d'ici un an environ, nos "amis" seraient partis, remplacés par de nouvelles personnes dans la même situation que nous l'année précédente à la même époque. La "règle d'or" était essentielle : traiter gentiment les nouveaux venus, car très bientôt, ce serait à notre tour de l'être.
J'avais déjà vécu plusieurs cycles de cette existence transitoire lorsque je suis entré en CM1 : la maternelle dans l'État de Washington, le CP dans l'État de Washington et en Alabama, le CE1 dans l'État de Washington et au Michigan (base aérienne de Selfridge), ainsi que le CE2 et la première partie du CM1 au Michigan (base aérienne de Wurtsmith).
En janvier 1970, mon père fut affecté au quartier général de la Force aérienne du Pacifique, à la base aérienne de Hickam à Hawaï. Les logements de la base étaient très prisés, en raison du coût de la vie à l'extérieur, et nous avons donc été placés sur liste d'attente jusqu'à ce qu'une place se libère. Ce qui signifiait qu'en attendant, nous devions vivre dans le "quartier civil", avec les civils. Mes parents décidèrent de s'installer de l'autre côté des montagnes Pali, dans la ville de Kailua. Nous avons loué une maison dans le quartier de Keolu Hills, dans une rue au nom exotique, Humuula Street.
Ma mère m'a emmené à l'école pour m'inscrire, et j'ai été escorté par le directeur adjoint jusqu'à ma classe, où j'ai été présenté à mes camarades. On m'avait appris à considérer chacun comme un ami potentiel, et j'ai souri à l'ensemble des élèves tandis que le professeur me conduisait à ma place.
"Hé, Haole", m'a chuchoté l'un des garçons assis à côté de moi, utilisant le terme hawaïen péjoratif désignant un "nouveau venu", mais qui, dans ce cas précis, "garçon blanc".
"On se voit à la récré".
Cool, me suis-je dit. Un nouvel ami.
Lorsque la cloche de la récré a sonné, j'ai suivi mon nouvel ami hors de la classe, en bas des escaliers, puis sur le terrain où d'autres élèves étaient rassemblés. Il m'a conduit vers un groupe d'autres garçons, tous du coin (c'est-à-dire non blancs), qui m'attendaient.
Le garçon s'est retourné vers moi. "On ne veut pas de toi ici", a-t-il sifflé. "Rentre chez toi".
Il m'a ensuite donné un coup de poing au visage.
On m'a attrapé par derrière et traîné au sol, où les garçons rassemblés se sont mis à me frapper à coups de poing et de pied avec une brutalité sans pitié.
Ils m'ont ensuite laissé là, les vêtements déchirés et le nez en sang, à me demander ce qui venait de m'arriver.
"On te revoit après les cours", m'a lancé l'un des garçons en me toisant avec mépris.
Je suis retourné à l'école et j'ai été intercepté par un professeur qui m'a conduit dans le bureau du directeur.
Il ne m'a même pas posé de questions : il savait déjà.
Il a appelé ma mère et lui a demandé d'apporter une chemise propre, prétextant que je m'étais "bagarré" pendant la récré.
Elle l'a fait, m'a réprimandé pour avoir déchiré une chemise neuve, puis m'a abandonné à mon triste sort.
À la fin des cours, je me suis dirigé vers les bus qui devaient me ramener chez moi.
Ils m'attendaient, comme promis.
Et ils ont repris la raclée qu'ils avaient commencée à la récréation.
J'ai raté mon bus et j'ai dû rentrer à pied.
Ce soir-là, quand mon père est rentré du travail, ma mère lui a parlé de l'école et de la "bagarre". Il était un peu plus perspicace et m'a pris à part pour discuter. Je lui ai expliqué ce qui s'était passé. Il m'a écouté attentivement.
"Écoute", m'a-t-il dit. "Je peux t'accompagner à l'école demain et attirer l'attention sur le problème. Mais tôt ou tard, je devrai te laisser te débrouiller tout seul, et tu devras à nouveau faire face à ces garçons. Et ils t'en voudront encore plus".
"Qu'est-ce que je dois faire ?" ai-je demandé.
"Fais en sorte qu'ils te respectent. Ne cède pas. Montre-leur que tu n'as pas peur. Me battre contre eux ?" ai-je demandé.
Il m'a regardé droit dans les yeux, tel un père contraint d'aider son fils à affronter l'une des tristes réalités de la vie.
"Si tu ne te bats pas contre eux, ça ne s'arrêtera jamais".
Je ne m'étais jamais battu de ma vie jusqu'à ce moment-là. Je ne savais absolument pas quoi faire.
"Frappe-les fort", m'a dit mon père, "et continue de les frapper jusqu'à ce qu'ils reculent".
Le lendemain, j'ai pris le bus scolaire pour me rendre à l'école primaire de Keolu Hills et affronter la violence qui m'attendait.
Je suis resté assis en classe toute la matinée, sentant les regards des garçons qui m'avaient tabassé me transpercer le crâne. "Récré, Haole", chuchotaient-ils.
Je suis descendu les escaliers et me suis dirigé vers le terrain, où le groupe de garçons du quartier m'attendait.
Le garçon qui m'avait frappé la veille s'est avancé. Je ne lui ai pas laissé le temps de parler : j'ai serré le poing et je l'ai frappé de toutes mes forces au visage. Il est tombé par terre et j'ai bondi sur lui, lui assénant des coups de poing des deux mains.
Les autres garçons m'ont écarté et se sont mis à me frapper et à me donner des coups de pied, avant de me laisser recroquevillé par terre, couvert de bleus et en sang.
Encore une visite chez le directeur, encore une chemise propre apportée par ma mère.
Après les cours, ils m'attendaient. J'ai choisi un autre garçon et je me suis précipité sur lui, le plaquant au sol et le frappant de toutes mes forces.
Une fois de plus, ils m'ont écarté de lui et m'ont roué de coups.
J'ai raté mon bus.
Cela a duré plusieurs jours avant que je ne change de tactique. Au lieu d'attendre la récréation ou la fin des cours, où j'allais être en infériorité numérique, j'ai commencé à frapper ceux qui m'avaient tabassé dès que je les croisais : en me déplaçant d'une classe à l'autre, aux toilettes des garçons, à la cantine. Si j'en voyais un, je lui mettais simplement un coup de poing au visage.
Ils continuaient à me tabasser pendant la récréation, mais la plupart d'entre eux avaient eux aussi les yeux et le nez meurtris à ce moment-là.
Puis, un jour, ça s'est arrêté.
Je me suis dirigé vers le groupe de garçons pendant la récréation, les poings serrés, et celui qui m'avait interpellé le premier jour s'est avancé.
"Arrête, Haole", m'a-t-il dit. "On ne t'embêtera plus". Et il le pensait vraiment.
J'ai fini par me lier d'amitié avec certains de ces garçons, on faisait du vélo après l'école, on explorait les collines derrière le quartier, on construisait des karts de course et, en général, on faisait le genre de bêtises que font les garçons de cet âge.
Le dernier jour d'école - traditionnellement appelé "Kill Haole Day", jour où la plupart des enfants blancs restent chez eux de peur de se faire tabasser -, je suis allé à l'école et j'ai toisé du regard certains des garçons du quartier avec lesquels je ne m'étais pas lié d'amitié.
Ils m'ont laissé tranquille.
Le CM2 s'est déroulé sans problème.
L'été entre le CM2 et la 6e, on nous a attribué un logement sur la base aérienne de Hickam, et on a déménagé une fois de plus. La "paix des poings" que j'avais négociée à Keolu Hills n'était plus d'actualité.
J'ai passé ma 6e à l'école du ministère de la Défense située sur la base. Mais en 5e, je me suis retrouvé à fréquenter le collège d'Aliamanu.
Mon père et moi passions des heures chaque week-end à nous lancer un ballon de football américain, et j'étais déterminé à passer les sélections pour l'équipe de football d'Aliamanu.
Alors que je me dirigeais vers le terrain de football, j'ai été intercepté par une bande de garçons du coin. "Pas de Haoles dans l'équipe", m'ont-ils dit.
J'ai distribué des coups de poing, ils m'en ont rendu, et je me suis retrouvé battu et amoché, manquant ainsi les sélections.
Pendant les récréations, je traînais avec des amis de la base aérienne de Hickam, d'autres "gamins de l'armée de l'air", et l'union faisait la force. Mais de temps en temps, les locaux venaient nous chercher des noises, et je répondais présent.
Cela arrivait plusieurs fois par semaine.
C'était comme ça, tout simplement.
Au début de la 4e, je me suis à nouveau rendu au terrain de football pour les sélections.
Une fois de plus, j'ai été intercepté.
Une fois de plus, je me suis battu et j'ai été roué de coups par la bande.
Pas de foot cette année-là.
En 4e, beaucoup de locaux entraient dans la puberté. Ils commençaient à grandir et à se muscler. Les bagarres sont devenues plus sérieuses, plus dures. Mais j'ai tenu bon et je m'étais taillé un petit statut de Haole respecté dans les bois derrière l'école.
Vivre et laisser vivre.
Le jour de la "Journée anti-Haole", je me suis une fois de plus retrouvé tout seul. La plupart des autres jeunes Blancs étaient restés chez eux.
En seconde, j'ai été transféré au lycée de Radford.
Après le premier jour de cours, je suis allé au terrain de foot pour passer les sélections de l'équipe des nouveaux. La bande de locaux m'attendait. J'ai commencé à foncer sur eux, les poings serrés, mais le plus costaud d'entre eux s'est avancé. "T'es cool", m'a-t-il dit. "Si tu arrives à te faire une place, elle est à toi".
Peu après, mon père a reçu l'ordre de déménager à Ankara, en Turquie.
Je n'allais donc pas pouvoir jouer au football en première.
À l'époque où ma famille est arrivée en Turquie, ma vie était régie par un ensemble de principes stricts, fondés sur l'idée de se battre pour ce qui est juste et de se défendre.
Je n'avais aucune tolérance pour le harcèlement et prêt à me battre à la moindre provocation.
J'ai été suspendu à plusieurs reprises pour m'être battu, et j'ai même menacé une fois de tabasser le proviseur de l'école parce que je pensais qu'il avait insulté ma petite sœur.
Je voulais aussi jouer au football américain, parce que je voulais faire mes preuves. Et j'aimais bien frapper les gens.
J'étais un gamin grand et dégingandé, sans beaucoup de chair sur les os. Mes parents n'étaient pas ravis à l'idée que je joue au football américain, alors mon père m'a fait rencontrer le médecin de l'aviation locale, chargé de veiller à ce que les pilotes soient en bonne condition physique pour voler. Il m'a fait passer un examen approfondi et, devant mes parents, m'a informé que mon corps n'était pas fait pour le football américain et que si je décidais de jouer, je risquais de subir de graves blessures.
J'ai passé les sélections pour l'équipe et j'ai décroché une place de titulaire en tant que receveur et ailier défensif.
Je me suis fracturé le coude dès la première année et j'ai manqué toute la saison.
La deuxième année, je me suis cassé trois côtes et déchiré un rein lors du cinquième match de la saison, nécessitant une évacuation médicale aérienne d'urgence vers l'Allemagne, où l'on a failli m'enlever l'organe endommagé.
Nous avons ensuite déménagé en Allemagne.
Une nouvelle école, de nouvelle bagarres. C'était ma dernière année de lycée, et le football américain en Allemagne était un événement majeur. Les juniors de la saison précédente, dont les parents étaient toujours en poste dans la région de Kaiserslautern, estimaient avoir mérité leur place de titulaire dans l'équipe et en voulaient à tout nouveau venu, comme moi, de venir perturber l'ordre naturel de la succession.
J'ai été victime d'intimidation dès le début, mais je n'ai pas cédé. On m'a attaqué sous la douche après l'entraînement. Jai laissé quatre garçons en sang sur le sol de la douche, et les autres ont battu en retraite.
J'ai intégré l'équipe, et nous sommes restés invaincus, remportant notre championnat de division.
Je me suis engagé dans l'armée après avoir obtenu mon diplôme, où mon penchant pour la violence s'est encore accentué. J'ai ensuite opté pour l'université et une carrière dans le Corps des Marines, car les Marines étaient encore plus adeptes de la violence que l'armée de terre.
J'ai également joué au football américain à l'université. Je n'étais ni le plus rapide, ni le plus fort, ni le plus costaud. Je ne possédais pas les talents innés de mes coéquipiers.
Mais j'adorais la violence.
On m'a surnommé "Sarge" [Ndt : "sous-off"], en raison de mon passé militaire, et j'ai été affecté à toutes les équipe spéciales en attendant qu'une place de titulaire en tant que receveur se libère.
J'étais le "briseur de ligne" lors des coups d'envoi, chargé de briser toute ligne que l'équipe adverse tenterait de former lors du retour du coup d'envoi.
Sur les punts, je dévalais le terrain avec frénésie, attendant ce moment magique où je pourrais synchroniser ma charge sur le receveur de punt juste au moment où il rattrapait le ballon, dans l'espoir de provoquer un fumble.
Sur les retours de coup d'envoi, je faisais partie de notre propre "ligne" et mon rôle consistait à neutraliser le "briseur de ligne" de l'équipe adverse, ce que je faisais avec délectation.
La violence rend accro, et j'étais accro.
Le football américain était mon exutoire.
Tout comme les Marines. Chaque été, je passais six semaines à Quantico, en Virginie, à l'École des aspirants d'officiers.
Six semaines d'enfer organisé.
Je sortais de l'École des aspirants d'officiers aussi sec et impitoyable qu'un homme puisse l'être, et j'enchaînais directement avec le camp d'entraînement de football américain, où je déversais mon agressivité sur tous ceux que j'avais le droit de plaquer.
J'ai été nommé officier à la fin de ma formation et je me suis rapidement retrouvé à la "Basic School", où tous les officiers des Marines apprennent les compétences nécessaires pour diriger une section de fusiliers en situation de combat.
Au football américain, il existe un exercice appelé "Bull in the Ring", où l'on court sur place, entouré d'un cercle formé par ses coéquipiers. L'entraîneur annonce un numéro, et ce joueur se précipite sur vous. Le but est de se mettre une raclée mutuelle. L'entraîneur siffle, et le joueur retourne dans le cercle. Un autre numéro est appelé, une nouvelle collision.
En boucle.
J'adorais ça, et je disais aux entraîneurs de recommencer.
Pendant l'entraînement au combat au corps à corps à la TBS, nous répétions le même exercice.
Mais cette fois, nous nous battions avec des couteaux dans leur fourreau.
Je me souviens d'être resté debout au centre d'un cercle formé par mes camarades marines, attendant qu'un nom soit appelé.
J'étais prêt pour le choc brutal qui allait suivre.
Je me suis souvenu de mon enfance à Hawaï, ce Haole solitaire entouré de gamins du coin qui voulaient me tabasser.
Je n'avais jamais été aussi heureux.
Je m'étais entraîné pour ce moment toute ma vie.
"Si nous voulons vraiment faire régner la paix dans ce monde", disait Gandhi, "nous devons l'enseigner aux enfants".
Gandhi n'a pas grandi en tant que Haole à Hawaï, il n'a pas joué au football américain, et il n'était certainement pas Marine.
Mon enfance a été marquée par la violence. Cette violence m'a accompagné tout au long de mon parcours vers l'âge adulte.
C'était dans mon ADN.
Eva-Maria, la coordinatrice de la conférence "Mut zur Ethik", m'a conduit à l'aéroport de Zurich pour mon vol de retour. Nous avons eu une longue conversation approfondie au sujet de mon intervention de la veille.
"Réfléchissez à ce que vous avez dit", m'a-t-elle dit, "et essayez de le coucher sur papier. C'est un sujet extrêmement important".
On n'accepte pas une invitation à une conférence telle que celle organisée par Mut zur Ethik pour ensuite simplement s'en aller. Les organisateurs et les participants sont trop convaincants dans leur quête d'un monde pacifique et éthique pour que l'on puisse simplement ignorer leur message d'un monde meilleur. Chaque présentation interpellait et informait, et chaque échange nous motivait à croire au véritable potentiel de l'humanité à faire mieux.
J'ai donc pris très à cœur la mission qu'Eva-Maria m'a confiée.
Le vol entre Zurich et New York est long. Je me suis installé dans mon siège et j'ai commencé à chercher une position confortable pour passer les huit heures et plus à venir, mais en vain : mes jambes sont trop longues et l'espace entre les sièges trop restreint.
J'ai donc décidé de me changer les idées en regardant un film. En parcourant le menu, je suis tombé sur "Du silence et des ombres", avec Gregory Peck, du roman "Ne tirez pas sur l'oiseau moqueur" de Harper Lee.
J'adore ce film.
À tel point que j'avais pris l'habitude d'y faire souvent référence lorsque j'évoquais la nécessité de trouver un équilibre entre le désir d'un monde où l'État de droit prime et celui où des chiens enragés errent dans les rues, menaçant nos familles.
Je comparais les nationalistes ukrainiens qui commettent des actes de terrorisme contre la population russe du Donbass et de la Novorossiya à des chiens enragés, et déclarais que la seule solution viable serait de les abattre, tout comme le personnage incarné par Gregory Peck dans le film, l'avocat Atticus Finch, a abattu le chien enragé qui terrorisait les habitants de Maycomb, en Alabama.
Plus récemment, j'ai dénoncé l'attitude agressive de l'Europe à l'égard de la Russie, et alors que je siégeais en tant que membre d'un panel prestigieux réuni lors du Forum économique international de Saint-Pétersbourg en juin dernier pour discuter du rôle de la diplomatie dans la résolution des nombreux conflits qui affligent le monde aujourd'hui, j'ai de nouveau fait référence à Atticus Finch, qualifiant l'Europe de chien enragé et encourageant la Russie à "abattre le chien".
Ce qui n'était pas très diplomatique de ma part.
Mais je crois du plus profond de mon cœur qu'un monde où la loi est souveraine ne peut cohabiter avec ceux qui ont le pouvoir de la détruire, à moins que les défenseurs de la loi ne soient disposés et capables de recourir à la violence lorsque cela s'avère nécessaire pour défendre leurs valeurs les plus chères.
Il faut bien que quelqu'un soit être prêt à abattre le chien le moment venu.
Atticus Finch n'a pas acquis du jour au lendemain les compétences nécessaires pour neutraliser le chien enragé.
C'était un tireur d'élite aguerri - le meilleur du comté.
Et je me consolais souvent en me disant que moi aussi, j'étais un homme qui croit en l'État de droit, et que mon rôle en tant que Marine ressemblait à celui d'Atticus Finch : être là quand ma nation a besoin de moi, une force prête à intervenir, capable et disposée à appuyer sur la gâchette lorsque survient une menace qui ne peut être contenue ni contrôlée par l'État de droit.
J'ai donc regardé le film.
Et une fois terminé, je l'ai revu.
Et je me suis rendu compte que j'en avais tiré le mauvais message.
Ce n'était pas un film sur l'État de droit.
Et ce n'était pas non plus un film sur le recours légitime à la violence pour éliminer les menaces pesant sur la collectivité.
C'était un film sur la complexité de la vie, et sur le devoir d'un père envers ses enfants de leur donner le meilleur exemple possible afin qu'ils soient prêts à vivre en êtres moraux dans un monde où l'immoralité sévit souvent.
Platon a fait remarquer que
"La direction que prend l'éducation d'un homme déterminera sa vie future".
Atticus Finch était l'éducateur par excellence.
Sa fille, Scout, était une bagarreuse. Elle se battait régulièrement à l'école, prenant position contre l'injustice.
Atticus Finch n'encourageait pas ses bagarres, bien au contraire. Il essayait d'enseigner par l'exemple, faisant passer la raison avant la force physique.
Sa fille et son fils se demandaient pourquoi leur père ne se livrait pas aux activités plus "viriles" des autres hommes de Maycomb, ne comprenant pas que leur père soit sollicité par sa communauté pour accomplir ce qu'aucun autre homme ne pouvait faire : tuer un chien enragé, certes, mais aussi défendre un homme noir accusé du pire crime imaginable à cette époque : le viol d'une femme blanche.
C'est Atticus Finch qui a tenu tête à la foule en colère venue pour pendre l'homme noir accusé, Tom Robinson.
Et c'est Atticus Finch qui a mis le jury face à l'hypocrisie de ses préjugés.
Et c'est à Atticus Finch que le shérif s'est confié lorsqu'il s'est agi de prendre la décision de ne pas poursuivre Boo Radley pour avoir tué l'homme qui avait agressé la fille et le fils d'Atticus Finch.
Atticus Finch était l'homme le plus courageux de Maycomb.
C'était aussi un homme de paix, un homme profondément attaché à l'État de droit.
Mahatma Gandhi soulignait l'importance d'éduquer les enfants en disant :
"Si nous voulons vraiment faire régner la paix dans ce monde... nous devrons l'enseigner aux enfants".
Atticus Finch était le Mahatma Gandhi de Maycomb.
L'exemple qu'il donnait à ses enfants était irréprochable.
Et ils n'avaient pas besoin de participer à un exercice de type "taureau dans l'arène" pour l'apprendre.
Je m'étais présenté comme une version moderne d'Atticus Finch, un homme qui adhérait à l'État de droit et était prêt à se battre pour le défendre.
Mais j'étais passé à côté de la valeur fondamentale qu'Atticus Finch transmettait à ses enfants.
Il aimait la paix, pas la guerre.
Pour lui, la violence n'était pas la norme, mais l'exception.
Et c'est là que réside l'enseignement.
Le dernier soir de la conférence "Mut zur Ethik", une fois la polémique déclenchée par ma confession d'hypocrisie apaisée, un homme s'est exprimé. Il était Suisse et, comme tous les hommes suisses, avait servi dans les forces armées suisses, s'entraînant à défendre sa nation si l'on faisait appel à lui.
Mais la grande différence dans l'approche suisse, fit remarquer cet homme, c'est que la Suisse ne peut pas envisager la nécessité de déployer ses forces armées en dehors de ses frontières pour attaquer de manière agressive une autre nation.
L'armée suisse n'existe que dans le seul but de défendre la Suisse contre des actes d'agression dirigés contre le peuple et la nation suisses.
Cet état d'esprit bien ancré dans la psyché du peuple suisse découle des leçons tirées de l'histoire du pays.
Cet homme a raconté l'expérience des Suisses lors des guerres napoléoniennes, expliquant comment 9 000 fantassins suisses ont marché sur la Russie aux côtés de Napoléon. Et comment seuls 130 d'entre eux sont rentrés chez eux.
Les Suisses se sont illustrés héroïquement lors des batailles de Podolsk et, plus tard, lors de l'action d'arrière-garde de la Bérézina. Une charge à la baïonnette à Podolsk a repoussé l'attaque russe, mais a coûté la vie à plus de 1 500 Suisses.
Et les Suisses ont mené huit charges à la baïonnette à la Bérézina, qui ont retenu les Russes, permettant ainsi à Napoléon et aux restes exsangues de l'armée française de s'échapper. Mais cela a coûté cher aux Suisses.
Aux États-Unis, nous commémorerions les exploits héroïques de nos combattants à travers des films, des livres et des monuments célébrant leur gloire.
Les Suisses se souviennent de villages entiers vidés de leurs hommes où les femmes vivaient seules pour faire face aux épreuves de la vie. La région de l'Insubrica où résident les Suisses italophones, fut particulièrement touchée.
La chute de Napoléon a entraîné une série d'événements à l'origine de la création d'une Suisse indépendante, conformément aux accords conclus dans le cadre du traité de Paris de 1815. Un aspect essentiel de ce traité était la reconnaissance de la neutralité permanente de la Suisse par toutes les puissances européennes.
Le premier véritable test de neutralité de la Suisse a eu lieu en 1871 pendant la guerre franco-prussienne. En février 1871, quelque 87 000 soldats français se sont retrouvés encerclés dans la région de Pontarlier, près de la frontière suisse. Le commandant français a demandé l'asile pour ses troupes, qui leur a été accordé. L'armée française a franchi la frontière franco-suisse à Les Verrières, où elle a remis ses armes à l'armée suisse avant d'être placée en détention. L'armée suisse n'était pas très puissante, et si les forces allemandes qui poursuivaient les Français l'avaient voulu, elles auraient pu passer outre les Suisses et capturer les soldats français qui battaient en retraite. Mais la neutralité suisse a tenu bon, et pendant les six semaines qui ont suivi, la Suisse a réparti les soldats français dans quelque 188 villages où ils ont été accueillis et pris en charge par la population suisse. L'internement de la Bourbakiarmee (du nom du commandant des forces françaises) est entré dans l'histoire suisse non seulement comme un exemple de pouvoir de neutralité, mais aussi comme une leçon de comportement humanitaire de la part de la collectivité suisse, qui a pris soin des soldats français comme s'ils étaient leurs propres parents.
Les leçons de la Bérézina et de Bourbaki, largement méconnues en Occident, définissent la Suisse en tant que nation. La crédibilité de la neutralité suisse, fondée sur l'adhésion sincère du peuple suisse à ses principes, a rendu de grands services au monde entier. En effet, les Conventions de La Haye de 1907, qui ont défini les droits et obligations des États neutres en temps de conflit, fournissant ainsi un cadre juridique qui soutient la position de la Suisse de non-implication dans les conflits militaires, sont nées de la mémoire de la Bérézina et de Bourbaki.
La neutralité suisse a été mise à rude épreuve pendant la Première et la Seconde Guerre mondiale, et malgré la difficulté morale à rester neutre face à ce qui était perçu comme le mal, elle a rendu de grands services au monde, la Croix-Rouge internationale venant en aide aux prisonniers de guerre de toutes les nations.
La Guerre froide a elle aussi souligné l'importance cruciale d'une Suisse neutre, en offrant un lieu de rencontre pour des négociations décisives sur le contrôle des armements qui ont littéralement sauvé le monde de l'anéantissement nucléaire.
Le rôle de la Suisse neutre dans le monde d'aujourd'hui est l'équivalent moral de celui d'Atticus Finch à Maycomb : il incarne un exemple vivant de la manière dont la vie doit être menée, et pourrait l'être, si nous choisissions simplement la paix plutôt que la guerre.
Atticus Finch était un modèle pour sa communauté, et un modèle pour ses enfants.
La Suisse neutre sert aujourd'hui de modèle similaire pour le monde entier.
Ce qui ne garantit pas pour autant que le monde soit parfait : les fantômes de la réalité humaine hantaient Maycomb, et même un homme doté de la force de caractère d'un Atticus Finch ne pouvait faire disparaître ces problèmes.
Mais lorsque la communauté avait besoin d'un symbole de force, d'un bastion de moralité autour duquel se rallier face à une crise humaine donnée, c'est vers Atticus Finch qu'elle se tournait.
Et c'est vers une Suisse neutre que le monde a toujours pu se tourner dans des moments similaires de crises existentielles.
Imaginez la fin de "Ne tirez pas sur l'oiseau moqueur" si Atticus Finch s'était comporté différemment.
S'il avait cédé au désir primitif d'exercer une vengeance destructrice contre ceux qui l'avaient attaqué, lui et sa famille.
S'il avait choisi la violence plutôt que la paix.
Imaginez maintenant un monde sans neutralité suisse.
Car ce monde est sur le point de voir le jour.
Le 27 septembre, le peuple suisse se prononcera sur l'initiative populaire "Préserver la neutralité suisse" (l'initiative sur la neutralité), une modification constitutionnelle qui empêcherait la Suisse de coopérer avec l'OTAN ou d'imposer des sanctions à d'autres pays.
Des sondages récents montrent qu'environ 68 % des électeurs suisses s'apprêtent à rejeter une définition plus stricte de la neutralité officielle du pays.
Les opposants à cette codification affirment que la Suisse ne peut rester neutre face aux défis posés par le conflit en cours entre la Russie et l'Ukraine.
Cet argument est à première vue absurde, compte tenu des exemples passés de neutralité donnés par les Suisses pendant la Première et la Seconde Guerre mondiale.
Si les électeurs suisses rejettent cet appel à inscrire la neutralité suisse dans leur Constitution, alors les leçons de la Bérézina et l'exemple de Bourbaki perdront tout leur sens.
Ce sera comme si Atticus Finch s'était rallié à la foule pour lyncher Tom Robinson.
Mahatma Gandhi a souligné l'importance d'éduquer les enfants, en déclarant :
"Si nous voulons vraiment faire régner la paix dans ce monde... nous devrons l'enseigner aux enfants".
La Suisse est l'Atticus Finch du monde d'aujourd'hui.
Nous pouvons tous tirer profit de l'exemple que la Suisse a donné au fil de nombreuses décennies.
Sans une Suisse neutre, le monde succombera aux exigences primitives du lynchage.
L'État de droit perdra tout son sens.
La guerre deviendra une pratique institutionnalisée.
"Je voulais que vous compreniez ce qu'est le vrai courage", expliquait Atticus Finch à ses enfants pour justifier son refus de la violence, "au lieu de croire que le courage, c'est un homme une arme à la main, quand on sait qu'on est battu d'avance, mais qu'on se lance quand même et qu'on va jusqu'au bout quoi qu'il arrive".
Le monde a besoin que la Suisse nous donne l'exemple du vrai courage, qu'elle vote pour la neutralité.
Trop de nations ont choisi la voie des armes.
Nous avons besoin de quelqu'un capable de mener à bien la cause de la paix "quoi qu'il arrive".
"Un jour, Atticus a dit à Jem : "Je préférerais que tu tires sur des boîtes de conserve dans le jardin, mais je sais que tu vas t'en prendre aux oiseaux. Tire sur tous les geais bleus que tu veux, si tu arrives à les toucher, mais souviens-toi que c'est un péché de tuer un oiseau moqueur." C'est la seule fois où j'ai entendu Atticus dire que faire quelque chose serait un péché, et j'ai interrogé Mlle Maudie à ce sujet. "Ton père a raison", m'a-t-elle répondu. "Les oiseaux moqueurs ne font rien d'autre que de chanter pour notre plus grand plaisir. Ils ne dévorent pas les potagers, ne nichent pas dans les greniers à maïs. Ils ne font rien d'autre que chanter de tout leur cœur pour notre plus grand plaisir. Voilà pourquoi c'est un péché de tuer un oiseau moqueur".
Si le peuple suisse vote contre la neutralité, il tuera un oiseau moqueur.
Et alors, dans notre monde d'aujourd'hui, il ne restera plus que des gens comme moi.
Des hommes accros à la violence. On sème le vent, dit la Bible, on récolte la tempête. Semez la paix, et vous récolterez la paix. Semez la violence, et vous récolterez la violence. Soyez plutôt comme Atticus Finch. Et goûtons ensemble au chant de l'oiseau moqueur.
Traduit par Spirit of Free Speech