par Caitlin Johnstone
Il a accroché une pancarte indiquant «Secrétaire à la Guerre»,
pris une photo pour les réseaux sociaux,
fermé la porte,
bu une gorgée de Jameson directement à la bouteille,
et s'est assis en caressant le revolver dans le tiroir de son bureau
comme un petit garçon tripote son pénis.
Des visions de missiles de croisière ont dansé dans sa tête,
de porte-avions et de sous-marins nucléaires
et de petits corps du Moyen-Orient réduits en pièces par de fabuleux équipements militaires.
Des champignons atomiques ont brillé dans ses yeux
alors qu'il caressait la gâchette de son index.
«Ils m'appellent Secrétaire à la Guerre», a-t-il dit.
«Ils m'appellent Secrétaire à la Guerre».
Il n'a pas entendu les rouges-gorges piailler dans sa poitrine.
Ni les carouges aux ailes cramoisies gazouiller dans ses cheveux.
Il a ignoré les pulsations de son corps.
L'exubérance telle un père absent qui jamais ne l'appelle.
Au-dehors, une cigale a stridulé sans être entendue aux abords du Pentagone.
Et l'herbe a chanté d'anciens hymnes au dieu Soleil.
Les gens allaient et venaient l'esprit hanté par des images de Palantir,
les lèvres murmurant la formule magique de Raytheon et du chaos.
Piégé sous les décombres d'un bâtiment lointain,
un enfant a tendu la main dans le noir.
Mais ses cris se sont dilués dans les gorgées de whisky
du bureau du Secrétaire à la Guerre.
source : Caitlin Johnstone via Spirit of Free Speech